La leyenda dice que dominaban la tierra. Neil Gaiman retrató la idea y publicó un relato en donde ellos eran los amos y nosotros los esclavos. Ellos oprimian y nosotros éramos presionados, cazados y humillados.
Tarde o temprano los hombres comenzaron a soñar. Soñamos con el fin de la dictadura, soñamos con la libertad.
Y así fue como nos liberamos y ahora somos lo que somos.
Pero ellos también pueden comenzar a soñar…
(cortesía Hospital Barros Luco Trudeau)
Tuve un sueño. Tuve un sueño de verano. Tuve un sueño de verano y un sueño. Recuerdos… ¿recuerdas? El frío invita. Pase, tome asiento y sírvase un tecito. Noches de escuela, lluvia, las canchas inundadas y nosotros, niñitos, saliendo por un costado, en fila india, con el profesor repartiendo instrucciones y nosotros abordando el furgón escolar, jugando a dibujar en los vidrios empañados. Nosotros, y a las 7 de la tarde la luz se iba y el calorcito humano convertía las salas en un montoncito pegajoso de buenas intenciones. Se iban las clases y nosotros seguíamos jugando. En las cartas, en el mundo de tinieblas, en Rokugan, en otros mundos aparte de éste.
Nosotros en la escuela, recortando figuritas. Yo pintando y saliéndome de los márgenes. La profesora enojada y yo manchando las páginas del cuaderno con restos de Stick Fix. “Profesor, ya terminé de pintar” “Ya, entonces vaya y empareje”. Y emparejo. La profesora enojada y yo recortando fuera de las lineas. Mi mamá enojada y yo avisándole que la reunión de apoderados será mañana en la tarde. La profesora enojada y yo jugando a que mis lápices son los Caballeros del Zodíaco.
Clase de técnico manual. O educación tecnológica, como le dicen los puristas de la reforma. Taller, yo entusiasmado lijando madera como loko. Ya ni sé para qué la quería, pero te aseguro que la quería. El profesor me detiene, me quita la lija y en 3 segundos consigue lo que yo no pude en media hora. “El secreto es hacerlo lento pero con fuerza…”
Más tarde un amigo me citaría a otro maestro:
“No te apures tanto en ver el mundo, mira que te puedes aburrir”.
No es necesario llamarse Dalí para soñar que la memoria se derrite con el paso del tiempo.
“Lo mismo que me sorprende que un oficinista de banco nunca se haya comido un cheque, asimismo me asombra que nunca antes de mí, a ningún otro pintor se le ocurriese pintar un reloj blando“.
- Salvador Dalí, “La Persistencia de la Memoria”, 1931
Resumo el cuento: fin.
(bien, Pablo, lo hiciste de nuevo! Eres el rey del gag!)
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No, no, ahora en serio:
- Pablo! El lunes nos juntaremos a las 8 de la mañana en el edificio de la facultad.
- De acuerdo, llevaré mis mejores calzoncillos!
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En otoño llueven hojas y el agua se deprime, cae. En un diario se lee: “El amor, esa mentira de la que juré ser cómplice un día”. Según el autor, lo lindo del verso es que deja la duda: ¿complicidad para un día que ya pasó? ¿o es un sueño para un día que vendrá?
Hay versos tan lindos que deberían ser pecado.
Hay sueños tan lindos que deberían traer advertencia.
Será la lluvia, el frío, la cena o no sé o no sé o no sé o nosé. Todos están coludidos para que escriba y me dieron náuseas y náuseas y náuseas y vomitaré un poema engullido días atrás:
“A rose is a rose is a rose“
El deja vú me está matando, me está matando, me está mat.
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¡LA MáQUiNa dEL AmOR!
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Y a continuación, la para-doja de la SEMAna!!!!:
-Hey, chico, no llores por alguien que te haga llorar.
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El infierno is…. a rose is a rose is a rose. Pero el infierno es especial porque depende de uno. El otro día encendí el televisor y un teletubbie morado (el mono amanerado de la carterita) decía que así como depositamos amor, podemos girarlo e invertirlo en mejores capitales.
To fall in love… to fall out love…
Cuidado que me caaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaai…go.
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Temprano en la mañana. Romper el hielo. Presentarnos. Respirar. Relajarse. Mover el cuello. Mover los hombros. Mover el torso. Movimiento pélvico. Mover el culo. Caminar como si un hilo te sostuviera la cabeza, pero nada que ver con los ‘Krshna. Cagó el hilo y caminar como mono. De vuelta al hilo en la cabeza. Caminar como mono. Alegrarse y dirigirse hacia arriba. Enrabiase y caminar hacia el frente. Entristecerse y tirar para abajo. Enternecerse y en vez de ladearse como los demás, tirarse para abajo para abajo… dije ¿abajo? (recuerdos! recuerdos! tristes! tallarines!). Posar. Dejar que te miren por unos minutos. Dejar que te imiten por unos minutos. Payback.
Palabras sin censura: Pollo, casa, dar, cosa, mesa, circo, diente, lluvia, frio y que dirán si leen esto y no entienden que me inscribí en un taller de teatro?
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Hoy, las aventuras de Pablo, el hombre al que todo le sale mal:
- Niña, quieres ser mi novia?
- No.
- Ya… y ahora me dirás que me consideras buen tipo y que no te gustaría perder mi amistad.
- No, tampoco.
(adaptado de “Bonjour”, notable historieta de Liniers)
Los padres de Marquitos decidieron inscribirlo en una escuela de fútbol-soccer. Pasaron los meses y Marquitos se convirtió en el capo de cancha de barrio. Hasta los niños que solían reirse de él acudían a pedirle consejos, a pedirle que jugara en sus equipos.
A su corta edad, Marquitos acaba de experimentar lo que llaman “ingeniería social”.
Marquitos tiene cinco años y medio. A sus cinco años y medio, a Marquitos le encanta jugar a la pelota. Para jugar a la pelota, tiene que caerle en gracia a Pedrito, de 8 años, el cabroncito de la cancha, que goza molestándolo por su cuerpo flacuchento y sus orejas de taza.
- Pero Marquitos, ¿por qué dejas que te moleste?
- Es que si reclamo, no me va a dejar jugar a la pelota.
A sus cinco años y medio, Marquitos ya aprendió a ser “politicamente correcto”.
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Mi cabeza es un caos. Doy pena. Trato de buscarle explicación pero ninguna me deja tranquilo. ¿Que fue lo que pasó? Todo iba tan bien hasta que…
Sólo tengo claro una cosa: nunca más dejo que una vieja culeque me corte el pelo.
Hoy hablé con Metal Angel. Según él, el tiempo lo arregla todo.
La pregunta es ¿cuánto tiempo?
Según el profe de dermato, el pelo crece unos 0,04 mm al día.
Esperar. Es hora de esperar. Es hora de esperar mucho. “Hacer hora”, como dijo el viejo maestro Miyagi, allá por el verano del 86′, cuando me enseñaba el movimiento ninja de la grulla en celo. Tomo el diario y emboco una con la primera que leo:
Amor se fue.
Mientras duró, de todo hizo placer
Cuando se fue, nada dejó
que no doliera.
(poesía argentina de no sé quien, lo importante es que no es mía, para que no digan que me paso los copyrights por el culo)
Tuve un sueño. Yo era Kurt Donald Cobain y hablaba solo:
I’m so happy. Cause today I found my friends.
They’re in my head. I’m so ugly. But that’s ok.
I’m so lonely. And that’s ok.
I shaved my head. And I’m not sad, and just maybe
I’m to blame for all I’ve heard. And I’m not sure.
And I don’t care. I’m so horny. But that’s ok.
My will is good.
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… is good?
