¿Existirá una palabra para decir al mismo tiempo “te amo” y “me haces daño”?
¿Existirá una palabra para decir al mismo tiempo “te amo” y “te hago daño”?
¿Existirá una palabra para decir al mismo tiempo “Soy malvado, pero te amo”?
¿Existirá una palabra para decir al mismo tiempo “Eres malvada, pero te amo”?
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Dicho de otra manera:
¿Existimos?
El pobre hombre está desolado. Su novia lo dejó por otro.
- Amigo… como se pasan las penas del fútbol?
- Con más fútbol, pues amigo.
- ¿Y cómo se pasan las penas del amor?
- Pues… con más amor, amigo.
(“Mala Conducta”, teleserie de Chilevisión)
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Si de guitarras eléctricas se trata, es imposible no toparse con dos modelos históricos: la Fender Stratocaster y la Gibson Les Paul.
¿Cómo lo sé? Bueno, soy un friki y no tengo nada mejor que hacer.
A primera vista parecen instrumentos agresivos, pero para que funcionen hay que tocarlos con cariño y dedicación. La Stratocaster fue pionera en su época, con un sonido metálico muy característico. La Les Paul, por otra parte, es una guitarra con un sonido más dulce y suave, y su diseño recuerda al de una guitarra acústica, quizás a un violín.
Hay una serie de anécdotas relacionadas con estas bellezas. Jimmy Hendrix tocaba una Stratocaster para diestros y como era zurdo, los controles de tono y volumen le quedaban directamente bajo el antebrazo. En vez de picarse con el temita usó el “detalle” al crear su estilo propio, dificilmente emulable.
B. B. King, notable músico de blues, suele llamar a todas sus guitarras “Lucille”. Hace unos 60 años atrás, mientras tocaba en un recinto, un par de tipos se pusieron a pelear por una mujer llamada “Lucille”. Botaron el barril de kerosene que alimentaba la iluminación y comenzó el incendio. Mientras escapaba, B. B. King olvidó su guitarra (una Gibson ES-355, según él, “la hermana mayor de la Les Paul”) y se devolvió a buscarla a pesar de que el edificio colapsaba. Casi le cuesta la vida.
Dos hombres murieron en ese incendio. Cuando B. B. King se enteró de lo ocurrido, del motivo de la discordia y de las fatalidades, llamó “Lucille” a su guitarra para “recordarme que nunca más tengo que hacer algo así”.
“Sometimes I get to a place I can’t even say nothing … sometimes when I’m blue, seems Lucille tries to help me, calls my name … She’s just like a woman, and that’s the only one I’ve had that seemed I could really depend on. I’ve been married and each time separated from my wife, but Lucille never separates from me. She always stayed with me.”
Y esta es mi favorita:
“About 15 times, a lady has said: ‘It’s either me or Lucille.’ That’s why I’ve had 15 children by 15 women.”
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Hay dias en que me invade una pena tan profunda. Soy de los que les cuesta caer cuando las cosas se ponen trágicas y… ¿Quién sabe? Puede que algún día se vuelva a enamorar de mí…
(si, claro…)
Si la música llega directo al alma, si en la música guardamos nuestros más preciados recuerdos, que sea la música el hilo conductor de una nueva aventura.
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A que no adivinan la guitarra que compré ;P
Y por cierto, la mamá de Jimmy Hendrix se llamaba Lucille…
Sugoi?
La foto es especial. Es un doble chiste: el primero es verme jugando con niños. El segundo, tal como lo hizo notar cierta amigaeba, es que mientras todos apuntan hacia un lado, yo apunto hacia al otro. Larga vida al chuchuwá…
Tengo ganas de escap… digo, escribir. Ya saben como es el cuento: volar por un rato para chocar estrepitosamente contra la realidad.
Hablaré en serio: el God of War 2 es lo mejor que he jugado ultimamente. El protagonista es un pelado guaperras cabrón que le pega a todo lo que se mueve, es creido, sobrado, tiene sexo, se sale con la suya matando monstruos, es musculoso, y no tiene conciencia, y no va al baño ni usa desodorante y…
Ay… si la vida fuera como en los videojuegos…
A veces me distraigo en clases pensando que debería tomar más atención en clases.
Microcuento:
” Asfixiado en el vagón del Metro, Pablito se pregunta si la señora que puso la pechuga en su mano, sobre la barra de afirmarse, lo hizo a propósito. Pablito mira pero la señora le da la espalda. Pero si le da la espalda,¿como es que su pechuga está sobre la mano de Pablito?
Pablito piensa que en el mundo moderno las identidades no se pierden, se desparraman”
Se viene Monsters Of Rock Chile 2008!!!
Vendrá Ozzy, Korn y Black Label Society!!
Y no me gusta ninguno!!
No iré!!
Y se acabó el webeo!!
Es hora de… Mirageman!!!!
Hoy es uno de esos dias extraños en que me levanto con ganas de escribir. Hacerlo no es fácil, no señor, se requieren agallas cuando sabes quienes lo leerán y hay que mantener la guardia en alto: no vaya a ser que alguna ilusión se me cruce en el camino y fantasee más de lo debido.
Back in black. De vuelta al negro. Bastaron unas conversaciones para reconocer al viejo yo. ¿Odioso? ¿Simpaticón? ¿Conceptualmente incomprensible? ¿Somnoliento? ¿Humor negro? ¿Mirada enfermiza de culo apretado?
Pues sí, me anoto culpable y solicito vuestra comprensión.
(Hagamos una pausa dramática mientras escuchamos un tac! de martillo y juez)
(Ahora deberían estar pensando: “Hey! Este amigo es too cool!”)
(Así lo estipulo por orden divina… mente retorcida)
(Bueno, en realidad YO estoy pensando eso, pero da lo mismo porque al fin y al cabo si no te crees el cuento, nadie te hará el favor)
“Alianza por Chile:
- Creemos que el sistema binominal no es democrático.
- Por eso, rechazamos su modificación”
Nadie te hará el amor como tú, pues tú no pides nada a cambio, salvo a ti mismo. ¿Que la virginidad, el cielo y la entrega? Pues si, Dios mediante, mis antenitas de vinilo indican que en el cielo no fornican, así que no me cuenten dentro del club.
El heavy metal es un estilo adolescente donde la música se vomita entre licks mucoides y una velocidad insana, casi robótica. Pantera, Sepultura, Megadeth, son símbolos corrientes para un joven quinceañero pajillero digno de tal.
Si la vida tuviera fondo musical, sería obra de sir Morricone.
Click de lata abriéndose. “Esto es el cielo, y qué? Acaso Bob Dylan más que un cantante, un poeta?”. Reviso las miradas contrariadas, inciertas, entre la risa y la mueca de espanto. “¿Quieres que te mienta, Cristiancito? ¿Quieres que lo haga con un beso que parezca de amor?” y nada, yo y su polola desatornillándonos de la risa.
- Felipe! Hazme el amor!
-… ehhh…. bueno.
Y el choque, la risa, el humor, lo irreverente.
Vita vulgaris.
There was a time when i was so broken hearted
Love wasn’t much… of a friend of mine!
El amor es una miseria tan dulce…
El otro día descubrí que no conozco tan bien la palma de mi mano.
Y ahora, ladies and gentlemen, el silencio de la hoja en blanco:
… y sueños.
Sueños de cuando las cosas apenas empezaron.
Sueños de tú y yo.
Al parecer no me puedo deshacer de esos recuerdos.
Me pregunto si tu tienes los mismos sueños también…
Algunas veces deseo que pudieramos pretender, aunque sea solo un fin de semana.
Sí, sé que suena patetético, pero es tan cierto.
Así que vamos, dime…
Es el fin?
- Littlest things (Lily Allen)
Ops… cuando golpean la muralla es signo inequívoco de que no estoy tocando la guitarra tan despacito como quería.
Ahora, si además el reloj marca las tres de la mañana, entonces ya estamos frente a un problema mayor.
¿Tendré valor para volver a saludar a la vecina por la mañana?
En la foto, como una tradición, está la foto de mi pieza durante mi encierro voluntario. No podían faltar las pizzas, aunque sólo pude comerme una. Y que bah, al final llegó la hora del examen maldito. Me tocó un paciente que era un libro de medicina entero. Tenía tantas enfermedades que las tenía todas…
- El paciente, con el antecedente de haber estado vivo, tiene 65 años y consultó por…
De todas formas me defendí y les di su merecido a los profes, sobretodo cuando dije de corrido “… y es posible apreciar osteodistrofia debido a que la hiperfosfatemia produce un hiperparatiroidismo secundario que estimula la actividad osteoclástica e inhibe la osteoblástica y entonces…”.
Me fue bastante bien, me lucí, soy bakan, y eso significa que las personas me querrán más y las mujeres caerán rendidas a mis pies…
Eh… ¿se nota lo feliz que estoy?
¿No?
…mi humor negro se vuelve más espantoso a medida que pasa el tiempo… estoy peor que pinochet cuando felicitó al tipo del Cementerio General, por haber ahorrado espacio al meter cientos de cadáveres en una fosa común.
Medicina Interna: 6,5/7
Vida amorosa: 1/7
“Si la existencia precede a la esencia, el sujeto se construye de acuerdo a sus elecciones morales, lo que le confiere una responsabilidad profunda y verdadera”.
Chitas, en otras palabras, cada uno es responsable del infierno que le toque vivir.
Una voz temblorosa suele indicar que la persona realmente no quiere decirnos lo que nos está diciendo.
Las personas con problemas de audición tienden a ser más cuidadosas que lo normal.
Un día traté de comerme un cubo de chancaca con tenedor y cuchillo.
Y ya sé en qué gastar mi tiempo libre. He conocido un nuevo estilo de baile.
Excelente. Acabo de batir un record personal de 36 horas non-stop, sin dormir. En cualquier momento mi mente podría fallar. Estoy atento a las alucinaciones, las voces volvieron y dicen”entonces abre la ventana y tírate” en tonito de canción de Los Tres.
Una vez un doctor estaba tan picado con un paciente depresivo, de los que a cada rato tratan de suicidarse con pastillas, que le dijo “Bueno, si tanto te cuesta matarte con pastillas, por qué no mejor te tiras al metro?”.
Unas horas luego del alta el paciente volvió en ambulancia más parecido a papel picado que a puré de manzana.
Miré mi horario y no lo pude creer: tengo libres las tardes de los martes, miercoles y jueves. ¿Que haré con tanto tiempo libre?
Unirme a los Boys Scouts?
Ir a la Iglesia?
Hace tiempo que no comía manzanas.
Desde ya mi vida se convierte en una temporada de 24, pero más chanta, con menos presupuesto y efectos especiales de segunda, y con un protagonista que vendría a ser un Jack Bauer con escrúpulos y sin aires de McIver al peo.
Lo que si prometo es más adrenalina que sitcom barata.
Además, no quedan 24 horas.
Quedan 36.
En otras palabras, se viene un examen nocivo y radiactivo, conmigo imberbe e impúber ante tanta violación radical.
(que rima con radical? a verrrrrr?)
En otras palabras, pediré pizza.
En otras palabras, no debería seguir perdiendo tiempo acá.
In other words, hold my haaaand.
In other words, Darling! Please kiss me!
Como la vida, esta cosa comenzó a pura prueba y error. Postulé a un primer consultorio y no me dieron bola. Postulé a Chuchunco y quisieron entrevistarme cuando andaba en el sur… o sea, los planté sin querer. Llamé para dar las chúplicas correspondientes y todo se fue armando.
Listo, conseguí donde hacer mi práctica de atención abierta.
Bonito el lugar. Grande y bonito. Un sitio plagado de historias y personajes, y más encima cerca de mi casa. Gente grata, ingrata, y no por ello con un deje de grosería.
Con personajes me refiero a Luisito, una entidad supernatural armado con retardo mental y hediondez épica. Claro, dotado también de simpatía y cariño en abundancia. Iba a la urgencia por cualquier motivo, por estúpido que fuese. Aún recuerdo cuando tomé vuelo y llamé a mi primer paciente. De la impresión, dos paramédicas se rieron apenas pronuncié el nombre.
“Mira la suerte, le tocó el Luis”
Y entró Luis. Atender a Luis. “Déjale un paracetamol y que se vaya para la casa, nunca viene por cosas importantes”
- Me duele la garganta – dice contento
- A ver? Abre la boca…
- Me duele la garganta – vuelve a decir, muy contento.
A la semana siguiente.
- Que te pasó, Luis? Cuéntame
- Me duelen las rodillas – dice triunfal
“Es que siempre busca razones para venir a mosquear… le gusta ver a los doctores”.
Un hombre que bebe para olvidar que bebe. Bebe para olvidar que su mujer lo dejó por otro, y bebe con tantas ganas que destruyó la puerta de su hogar y no lo recuerda. Bebe y quiere dejar de beber, pero bebe por culpa de aquella mujer que siempre quiso y nunca pudo… amar. Otro hombre bebe porque recién ahora un amor del pasado le cuenta que el hijo es suyo, y que tiene 3 años. Una anciana yace detenida en el pasado, cargando una hoja de diario amarilla, casi tan vieja como ella. Le doy un vistazo y leo sobre su hijo, muerto en el año 1973. Tenía veinte años y jugando con el arma de fuego de su mejor amigo, se le escapa un tiro y fallece. El mejor amigo no se la pudo con la culpa y luego de escribirle a su mujer “Lucy, te amo”, decidió acabar con su vida.
A Chuchunco llegué en bici muchas veces. Tuve que soportar las bromas. “Oiga, no se preocupe, mire que ya le va a alcanzar para comprar un auto”.”Esa bici es suya, doctor? Vive cerca?”. Y diablos, que me la podían robar, y no olvidaré a la señora del aseo toda putifrunci porque un dia no la saludé. “Oiga, doctor, usted está muy joven para ponerse pesado”.
Dios, no la vi, quizás estaba apurado, no sé… por qué no puede ponerse en mi lugar y perdonarme? Tengo mejores cosas que hacer que caerle mal a la gente.
Por qué no pueden ponerse en mi lugar?
Por qué no la mandé a la mierda por paranoica?
- Chuchunco tiene un problema: está lleno de mujeres – comentó el profe.
- Y eso es malo? – dije, ingenuo
- Claro, se presta para los rumores, el blablá y….
Y la Clarita, y la Marce, y la Patty, y todas estas señoras sub-40, y la señora del casino, y la del aseo, todas sonrientes y buena onda con uno, como invirtiendo sonrisas por si alguna vez necesitaran cobrarme un favor.
Y justo le da un infarto a la mamá de la señora del aseo, conmigo presente. Y ahí estuve, contemplando, admirado del asunto. Cuando hay urgencias de ese tipo, el médico se convierte en capitán y los libros dejan de estar muertos porque las intrucciones cobran vida y…
Me dio pena. Las chicas de la urgencia no estaban acostumbradas a tomar exámenes. Tuve que ayudarles con el electrocardiograma, en el oxígeno, en… en este país, la vida y la muerte no son cosa de pericia o dinero, son cosa de suerte.
- Doctor, atiéndala a ella primero! Se desmaya de la fiebre!
Y entra la mamá desesperada con su hijita de no más de diez. Fiebre de 40 grados y un dolor de cabeza espantoso. No hay más pistas.
El doc boliviano no sabe qué hacer. Mi tutor, bastante joven, también duda. Yo pienso en meningitis, y sin mediar palabras lo compruebo. El cuello está rígido, las piernas duelen, los signos salen mejor que en los libros y…
Pero no hay descanso y la noche continúa entre gastritis, resfríos y amigdalitis. Gargantas inflamadas, “vidrio molido” en las nalgas, infecciones urinarias, y un viejo con una quemadura comienza a regalar “Condoritos”.
- Condoro?! Donde?!…. diablos, me asusto con sólo escuchar la palabra “condoro”- dijo el profe.
Me tocó ver niñitos. Son muy entretes, y confieso me gustó la experiencia. Tan sanos, tan puros, tanta energía… Luché con las guaguas para verles la garganta. En los primeros intentos chupaban o mordían el bajalenguas, pero después dominé la tecnica y…
- Que pasó? Por qué el niño está vomitando?- preguntó el doctor.
- No sé! Ni siquiera he tomado el bajalenguas! – dije, más picado que asustado.
En Chuchunco vivió y murió parte de mí. Hubo dias buenos, días mejores, llamadas bonitas y hasta un día de San Valentin digno de película. Ya finalizando, hubieron tardes desdichadas, horas de almuerzo sin hambre (ahi empezaron a molestarme por jugar con la comida) y nada… muchas llamadas sin respuesta, con la pena creciendo y yo sentado en una camilla de niños, incierto.
Porque en Chuchuco me avergonzaba caminar por los pasillos. La gente siempre estaba atenta al tipo del delantal blanco. No podía andar muy encorvado, ni tampoco muy erguido. Ni muy tímido ni muy sobrado.
- El doctor joven es super atento con los pacientes
- Oiga, es super raro ver a un doctor tan jovencito por acá
- A ver, a quien se parece este joven?
- Eeeh…. ya sé! A Charlie Zaa!
El mundo de Chuchunco. Las personas nos enfrentaban con el respeto del que no conoce. “Nada más violento que la ignorancia”.
- Los modelos médicos son muchos. El que siempre se usó, es el paternalista, pero ya debería estar en desuso. Acá no hay más remedio, la gente se comporta como niños chicos, y no se dan cuenta que los únicos que pierden son ellos.
- Mira, por más grande que sea tu condoro, si le caiste bien al paciente te ahorrarás cientos de demandas.
- Mira, que te sirva como consejo: apenas te titules, saca un seguro por si te demandan.
- Más allá de la cosa legal, lo que jode es esto: pasé 7 años estudiando para no hacer daño, y la idea de haber herido a alguien, aunque sea por accidente, no me deja dormir tranquilo.
Una señora está triste y deprimida porque su trabajo le apesta. Consiste en vender ataudes, y por ello tiene que aguantar los insultos de sus clientes. Además, vive en un lugar en donde asaltan gente en la entrada de su casa y… otra señora vive en otro mundo porque…
- Usted escucha voces?
- Si
- Y esas voces… le dicen que haga cosas?
- Pues… si
- Le dicen que haga cosas malas?
- Si…
Y diablos, la mujer estaba ahi, como si nada, caminando por las calles, jugando con los niños, inestable, una bomba de tiempo, un mundo sórdido (“Eres feliz. Te odio porque eres feliz”) que se oscurece cuando entra la siguiente paciente y confiesa que su hermano está casado y que la violó cuando chica, y que la viola ahora, y la doctora va a buscar al asistente social y me deja a solas con ella, y me cuenta, y yo la escucho, y me siento acongojado, reducido, porque frente a mi se revela un mundo que pocos ven, que no se nota.
El mundo detrás de las puertas cerradas.
Y los días siguieron en un mundo pokemón, lleno de paracetamol, úlceras gástricas, diazepam, fluoxetina, niños, ancianos, enseñanzas, alprazolam, preocupaciones, amor y desamor.
Chuchunco is no more. Sólo quedan recuerdos bonitos y una cicatriz inmensa.
Esperanza.
